Который год, который час?
Который век, тысячелетье?
Дело не в них, а дело в нас,
Мы сами стали себе сетью!

Души корявая соха
Скребёт асфальтовое поле,
Кусок ходячего греха
Стремится в небо из неволи.

Какой напрасный, тщетный труд!
Горит безумие под кожей…
Нас, вот таких вот, там не ждут,
И заграница не поможет!

Побольше трезвости, друзья,
Побольше боли среди кайфа!
Смерть сладко шепчет: “Я – твоя,
Иди ко мне, герой асфальта!

Ты свят на всех твоих путях,
Ты сам не знаешь, сколько весишь!
Ты всех жидов на фонарях
В своей Империи повесишь!”.

И ты кричишь: “О, да, я рад!
Грядет спасение народа!”.
Но застилает горький смрад
В дурмане прожитые годы…

Нас носит, словно сор в пыли…
Пусть бьёт набатом, сквозь безпечность –
Горсть отрезвляющей земли,
И дверь, чернеющая в вечность.